Asset 14

Streekbus

Kort verhaal: Streekbus 2

Een ouder echtpaar bezoekt nog eenmaal een vakantiepark. Temidden van de schreeuwende kinderen en barbecuelucht bespreken ze het verleden. Een kort verhaal met een onverwacht einde.

‘Doen we het?’
‘Ja.’
‘We doen het.’

Hij was vergeten een hand in de lucht te steken toen de rood-grijze streekbus naderde. Het tafereel dat volgde, deed George denken aan het nieuwsbericht over een Belgische buschauffeur die in een vlaag van woede negen haltes voorbijreed. De chauffeur van lijnbus 358 was boos omdat iemand op de stopknop had gedrukt en vervolgens niet uitstapte. ‘Maak je geen zorgen,’ fluisterde George in haar oor. ‘Dit is vast een vergissing. Over een half uur komt er weer een.’

Precies 33 minuten en 20 seconden later kwam de streekbus snerpend tot stilstand. ‘Dit is geen manier van doen,’ mompelde Bernadette toen de chauffeur weigerde zijn hokje te verlaten om de rolstoelplank uit te klappen. Onbewogen bleef ze voor zich uit staren tot het moment dat twee tieners aanboden haar rolstoel naar binnen te tillen. ‘Dank jullie wel,’ wierp Bernadette de vlassige snor en het bordeauxrode voetbalshirt toe terwijl George de chipkaarten langs het display haalde. Eenmaal naast haar hoorde George hoe ze de haltes op het schermpje telde. Een, twee, drie… Bij drie liet ze haar hoofd op zijn  overhemd rusten.

Tegen het vallen van de avond arriveerden George en Bernadette bij het vakantiepark. Schuifelend over het grind werden zij gepasseerd door glimmende kinderlijven die elkaar, gewapend met kleurrijke supersoakers, op afstand probeerden te houden. In de verte een witte pluim rook aangestuwd door briketten, spiritus en chipolataworstjes. Aan een van de vele scheerlijnen een handdoek van badstof dat een prinsessenverhaal vertelde. Ernaast een shirt van Daley Blind. Het was de zomer van Nederland tegen Argentinië. De zomer waarin George en Bernadette in elkaars gerimpelde armen verstrengeld raakte.

‘Lief, heb jij de papieren bij de hand?’ vroeg George toen ze oog in oog met de  receptionist stonden. Haar in de lak, scheve voortanden, logo van de zaak. PREMIUM COTTAGE stond er op het A4-tje geschreven. Een huisje voor acht, open haard, gemeubileerd privéterras. Ze hadden gekozen voor het meest afgelegen huisje, twee nachten op rij. Alles voor het geval dat.

Nadat George en Bernadette hun spullen hadden weggebracht, zetten zij koers richting het zwembad. Het knarsende geluid van voetstappen, het zachte gezoem van de rubberen rolstoelbanden. Zelfs in dit alledaagse ritme was de zomer terug te horen. Aan het zwembad kregen ze cola en friet aangereikt, vanaf een dienblad met vlaggenmotief Eén van de vlaggen bracht hen terug naar vroeger. Naar de periode waarin hij als eerste-luitenant gestationeerd was op Andir en zij met hem danste in een veld vol gepunte bamboestokken.
Kort verhaal: Streekbus 1‘Je zag er zo verdrietig en verlaten uit. Daarom ben ik naast je gaan zitten.’
‘Jij droeg twee verschillende sokken – mint en roze. En een van de schouderbandjes van je jurk zakte telkens af. Door het vele dansen.’
‘En jij dan. Je schreef me liefdesbrieven. Met telkens weer dezelfde fout erin.’
‘Dat deed ik expres.’
‘Ja, waarom eigenlijk?’
‘Ik wilde je aandacht vasthouden. Ik las de zinnetjes telkens opnieuw, in de hoop dat jij hetzelfde zou doen. Je hebt de brieven in ieder geval altijd bewaard.’
‘Klopt. In dat turquoise Verblifa-blik dat wij later aan Gijs hebben gegeven.’

In de uren die volgden, sprongen George en Bernadette van anekdote naar anekdote. Ze spraken over de oorlog die nooit ophield met nasmeulen. Over de bruiloft waarbij het weer zo goed was. Over Koos die tijdens het jonassen per ongeluk losgelaten werd en een hernia viel. Over dat ze teruggingen naar Indië. Over het voetbalstadion dat vernoemd werd naar de vermoorde vrijheidsstrijder. Over de geboorte van Gijs. Over de vele foto’s die George met z’n polaroid maakte – van Gijs. Over de vele foto’s van Gijs die in het plastic van het fotoalbum verdwenen. Over Gijs die zijn opstellen niet met Gijs, maar met G. wilde ondertekenen. Over Gijs en de middelbare school. Over Gijs en z’n eerste vriendinnetje. Over Gijs die dronken thuiskwam na een avondje stappen. Over Gijs en het bos. Over het bos en Gijs. En over de schoenen van Gijs die aan de rand van het bos werden gevonden.
Kort verhaal: Streekbus‘U kunt de tijd niet terugdraaien,’ sprak de ober toen hij het dienblad weer ophaalde. Het lukte Bernadette nauwelijks nog een glimlach te forceren, George fronste zijn voorhoofd en maakte een wegwerpgebaar. ‘Praat me er niet van.’

Een voor een bespraken zij de gebeurtenissen van hun leven. Herinneringen die verdwenen als kogels in de mist – alsof er een doosje geweerpatronen leeggeschoten werd en het slechts de galm was die bleef. Tot het moment dat er echt niets meer restte, echt niets meer was. ‘Laten we nog iets bestellen,’ opperde George. ‘Een flesje wit? Om de hitte te trotseren?’ Bernadette knikte instemmend terwijl zij het smoezelige servet fijnkneep en routineus tot een balletje vormde. ‘Laten we dat maar doen.’ George wenkte: ‘Ober, doe er nog maar een.’

Ze nipten aan hun glazen, staarden in het rond. En hoewel de schemer al enige tijd ervoor was ingevallen, hield het gekrioel rondom het zwembad aan. Langs hun tafeltje wandelde een meisje – zwart badpak, speelse knot – dat in het voorbijgaan een honingachtig aroma verspreidde. Vlak erachter een jongen die – in allerijl – zijn zwembroek probeerde recht te trekken. Verderop een man die licht bijscheen in de hoop meer grip te krijgen op z’n kruiswoordpuzzel. Naast hem een vrouw die vergeefs om aandacht vroeg. Diepe groeven die irritatie verraadden. ‘Laten we gaan,’ stelde George voor nadat hij de compositie voor de zoveelste keer in ogenschouw had genomen. ‘Het is wel mooi geweest zo.’

De rolstoel gleed langs witte berkenbasten, Amerikaanse eiken, en in de verte klonk iets wat op het getsjirp van een krekelfamilie leek. Hoe dichter bij het huisje, hoe luider de beat afkomstig van het naastgelegen sportterrein. Ze volgden de sokkellampjes, die met hun paarsige gloed verdekt langs het pad stonden opgesteld, en vonden zo de voordeur van huisje 83. De geur van avondvierdaagse hing in de lucht, wat evenveel betekent als regen op komst.

Eenmaal binnen vertelden George en Bernadette elkaar over de angst die ze deelden. De angst om alles opnieuw kwijt te raken. De angst voor woorden die weigeren, zinnen die haperen, het gesprek dat niet meer op gang te krijgen is. ‘Ik heb nagenoeg altijd van je gehouden,’ zei George terwijl hij blindelings de handen van Bernadette vond. Op die ene middag na. Je weet precies welke middag ik bedoel.’ Ze knikte, glimlachte en gaf hem een zacht kneepje. De scène bleef zich herhalen tot het moment dat George een opgevouwen blaadje uit zijn broekzak haalde. Daarop stonden slechts twee woorden: twee en gram.

Twee gram poeder moest volgens de meneer van de stichting voldoende zijn. Opgelost in een laagje water. ‘Daarna zal je bloeddruk in razend tempo dalen,’ had de adviseur staccato medegedeeld. ‘En dan ineens kan het voorbij zijn. Misschien kennen jullie het verhaal van meisje X wel. Ze was pas negentien, topfit, en tóch heeft het gewerkt. Laten we zeggen dat het zeer effectief spul is.’ Als drie acteurs hadden ze aan de keukentafel gezeten. En alle drie waren ze voor eventjes hun tekst kwijt. Toch had Bernadette na een poosje ‘we doen het’ gezegd. Zachtjes, behoedzaam. Ze rondde af met een knikje en reed weg om koffie te halen.

Hij had haar uit de rolstoel getild en op bed gelegd. Met een washandje was hij over haar naakte lijf gegleden om vervolgens samen die ene lievelingspyjama aan te doen.  Haar ogen schoten alle kanten uit en hij zag hoe de tranen opwelden. Vroeger interesseerde muziek hem geen ene moer, maar voor dit moment had hij Sinatra geregeld. And now, the end is near. Setje speakers naast het bed. Er waren slechtere manieren van doodgaan te bedenken.

Een voor een trok George de keukenkastjes open, maar geschrokken constateerde hij dat alle kastjes nagenoeg leeg waren. Er zou toch wel ergens in deze verdomde bungalow een glas te vinden zijn? Hij schaamde zich voor het feit dat hij met dit scenario geen rekening had gehouden. Op bijna alle belangrijke momenten was zij zijn kompas geweest, en uitgerekend nu leek hij niet zonder te kunnen. George trok de lades open, wierp een blik onder de gootsteen, hoopte in de badkamer iets aan te treffen, maar zonder resultaat. Hij trok zijn schoenen aan, liep zo’n honderd meter van de bungalow en belde aan.

‘Goedenavond.’
‘Hai.’
Voor hem een jonge vrouw met een cocktailglas in haar hand. Naast haar een jongen – hooguit een jaar of twintig – die een strijdlustige blik op haar billen wierp. In slow motion kropen de heupen van de jongen richting haar achterwerk. Met haar vrije hand gaf ze hem een tikje op z’n pols. Corrigerend. Als teken dat de beantwoording van zijn lust nog even uitgesteld moest worden. ‘Wat kunnen wij voor u doen?’ glimlachte het meisje hem toe. ‘U heeft toch geen last van de muziek hè?’ vulde de jongen verontschuldigend aan. ‘Nee, nee. Dat is het niet,’ gaf George terug. ‘Ik wilde enkel vragen of u misschien een glas voor mij heeft.’

Bernadette had niets van zijn afwezigheid gemerkt. Op nog exact dezelfde manier staarde ze naar het plafond, met een vreemde soort glans in haar ogen. Voor de zekerheid controleerde George zijn briefje. Geen twijfel, het stond er echt: twee gram. Twee gram poeder in lauwwarm water. ‘Het zou een beetje kunnen gaan bruisen,’ had de adviseur van de stichting gewaarschuwd. ‘Maar laat je daardoor niet van de wijs brengen. Dat hoort er nu eenmaal bij. Chemische reactie.’ Minutenlang roerde George met een theelepeltje tot het moment dat hij zijn neus aan de rand van het glas zette. Een zoete abrikozenwalm kietelde zijn reukzintuig. Het drankje was af. Zachtjes schudde hij het glas heen en weer. Het was tijd om te gaan, tijd om toe te dienen.

George nam plaats op de rand van het bed en aaide Bernadette door haar dunne, uitgebloeide haar. Terwijl hij haar kuste, rook hij de harsachtige geur van haar parfum. ‘Het is zover,’ fluisterde hij haar zachtjes toe. ‘We gaan het doen.’ Tijdens het uitspreken van die woorden ontspande haar gezicht en liet Bernadette haar mond langzaam open glijden. Zachtjes drukte hij het glas tegen haar onderlip om vervolgens toe te kijken hoe het mengsel met gepaste snelheid haar keelgat ingleed. Buiten geblaf, iemand die in een telefoon praatte, een lamp die flikkerde. Binnen een kus, een plastic zak, een tie-wrap. Het zekere voor het onzekere. Een vaarwel.

Zijn hand streek even over haar borst en bleef ergens halverwege liggen. Eerst voelde haar ademhaling gelijkmatiger, vervolgens nam die zachtjes af. De laatste jaren had hij gevoeld hoe wanhopig ze was, dat geen injectie meer op kon tegen de ondraaglijke pijn. En dan was er ook nog eens het verleden dat zijn gram probeerde te halen. Hij keek toe hoe de plastic zak boller en boller werd, hoe haar gezicht verdween in de eigen mist. Hij griste het glas van het nachtkastje, dronk de laatste slokken weg, wikkelde het plastic rond zijn hoofd en voelde het riempje strakker en strakker om zijn nek. Hij dacht aan Gijs, het bos, de schoenen, de vergankelijkheid. En zocht haar handpalm. Op de tast.

Kort verhaal: Streekbus 2

 

Mail

Dave Boomkens jogt het liefst in zijn Zlatan Ibrahimović-shirt langs de Maas. Daarnaast leest en schrijft hij graag. Zo schreef hij onder meer 'Liesbeth List, de dochter van de vuurtorenwachter' en richtte hij, samen met dichteres Ellen Deckwitz en kinderboekenschrijver Edward van de Vendel, Eurostory op.

Pirmin Rengers is illustrator en docent. Hij woont in Assen, werkt overal en houdt van hobby's.

Hard//hoofd is gratis en
heeft geen advertenties

Steun Hard//hoofd

Ontvang persoonlijke brieven
van redacteuren

Inschrijven

Steun de makers van de toekomst

Hard//hoofd is een vrije ruimte voor nieuwe makers. Een niet-commercieel platform waar talent online en offline de ruimte krijgt om te experimenteren en zich te ontwikkelen. We zijn bewust gratis toegankelijk en advertentievrij. Wij geloven dat nieuwe makers vooral een scherpe en eigenzinnige stem kunnen ontwikkelen als zij niet worden verleid tot clickbait en sensatie: die vrijheid vormt de basis voor originele verbeelding en nieuwe verhalen.

Steun ons

  • Foto van Marte Hoogenboom
    Marte HoogenboomHoofdredacteur
  • Foto van Mark de Boorder
    Mark de BoorderUitgever
  • Foto van Kris van der Voorn
    Kris van der VoornAdjunct-hoofdredacteur
  • Foto van Sander Veldhuizen
    Sander VeldhuizenUitgeefassistent
Lees meer
het laatste
De bomen in Roemenië zijn ook vaderloos 2

De bomen in Roemenië zijn ook vaderloos

'ik miste collectieve haast / treinen waar de airco nooit gewerkt heeft / de eenheid die in eenzaamheid zit'. In gedichten die geuren naar 'oostblokstank' onderzoekt Francesca Birlogeanu vervreemding en verdwenen vaders. Lees meer

Dit is ook mijn vakantie

Dit is ook mijn vakantie

"Dit ben ik, met mijn nieuwe wandelschoenen, helemaal uitgerust en braaf nog." Hij hoogtevrees. Zij onverschrokken. In dit korte verhaal van Werner de Valk pakt een hike door de bergen wel heel anders uit dan verwacht. Na afloop zijn daar gelukkig altijd nog de foto's. Lees meer

Bloed en havermout

Bloed en havermout

Een verhaal van Jan Wester over twee zussen, onvoorwaardelijke liefde, klauwende vingers, mantelzorg en Teletubbies. Lees meer

De draad

De draad

Sumai Yahya schreef een kort, poëtisch verhaal over menselijke vleermuizen slingerend aan een draad. Een korte versie verscheen in het papieren magazine, maar lees hier de volledige versie, vol symboliek, donkere massa's, naalden, konijnen met rode ogen en aangeslepen ruggengraten. Lees meer

Iets wat van zijn vader is geweest

Iets wat van zijn vader is geweest

Het is zwarte zaterdag en de tankstations zijn druk. Sigarettenrook en uitlaatgassen blijven "in de windstilte boven het asfalt verstikkend en bewegingsloos hangen." Tristan is, in dit korte verhaal, op weg naar het huis van wijlen zijn vader, een man op wie hij nooit heeft kunnen rekenen. Kan hij het opbrengen om door te rijden? Lees meer

Gedichten Alara Adilow (titel volgt) 2

Straatliedjes

Wat is een huis? 'Iets dat de wraak van de nacht buiten houdt. / Iets waar je naar terugkeert na een lange reis.' In deze nieuwe gedichten van Alara Adilow worden vaders ontvlucht, tijdelijke verblijfplaatsen gevonden en nieuwe relaties op zee aangegaan. Lees meer

Koeman

Koeman

Een kort verhaal van Jan Wester over een veeboer die op papier alles bezit, maar zich niet thuisvoelt in zijn eigen kudde en op zoek is naar een eenheid. Koeman was niet van land, niet van gras. Door de zolen van zijn laarzen was hij afgescheiden van zijn aarde. Hij had ze weleens uitgeschopt, op... Lees meer

 1

"En opeens denk je aan hun lichamen" vertaalde gedichten in samenwerking met Poetry International

Hoe kun je poëzie ook anders ervaren dan via een bundel of op een podium? Achttien studenten
illustratie van de Rotterdamse Willem de Kooning Academie lieten zich inspireren door het werk van
de achttien dichters van het 52 ste  Poetry International Festival dat vandaag van start gaat. De studenten komen
net als de dichters uit de hele wereld. Uit Vietnam, Oekraïne, Moldavië of Mexico, Polen, de
Verenigde Staten of hier uit Nederland. Lees meer

Meer dan een werkwoord

Meer dan een werkwoord

De stem in Nora’s hoofd laat zich niet zomaar het zwijgen opleggen. “Ik vraag me af of het haar bedoeling was dat ik nu zo weinig lichaamsvet over heb dat zelfs een kussen de pijn van het zitten niet verzacht.” Als verdoving en controle ten koste gaan van haar relaties en gezondheid, stelt Nora zich die ene belangrijke vraag: is dit het waard? Lees meer

Dit is geen ode 2

Dit is geen ode

'In dit land word je aan stukken gescheurd. / Ik verzamel jouw gescheurde stukken vlees. / Ik bak je op 200 graden. / Ik deel je uit.' In harde dichtregels verkent Shabnam Baqhiri hoe het is om je echt aan te passen en waarom dit soms noodzakelijk en juist goed is. Lees meer

Train je ego (maar zorg dat het tegen een stootje kan) 1

Train je ego (maar zorg dat het tegen een stootje kan)

Luuk Schokker leerde dat een groot ego bij het schrijven geen overbodige luxe is. Je onzekerheid omarmen maar tegelijkertijd een ego kweken. Hoe doe je dat? Luuk legt het uit. Lees meer

A Sacred Slut_Daan Timmer_Lena Plantinga

A Sacred Slut

Je bent vrouw, het is zomer en je wil wat. Klaarkomen, bijvoorbeeld. In dit broeierige nieuwe kortverhaal van Lena Plantinga speelt een jonge vrouw met zichzelf en het lot. Een verhaal over zoeken naar je seksuele zelf, en haar aantreffen onder het juk van je seksuele verleden. Lees meer

Een lichaam dat liefde opwekt

Een lichaam dat liefde opwekt

Een fragment uit Emy Koopmans 'Tekenen van het universum' over een lichaam dat gelooft dat het moet krimpen om het waard te zijn te worden liefgehad. Lees meer

Mijn Arabisch is verstomd

Mijn Arabisch is verstomd

"Mijn Arabisch is schichtig / ze vermomt zich stilletjes als Hebreeuws." Pelumi Adejumo en Esha Guy Hadjadj vertaalden een gedicht van de Israëlische dichter Almog Behar. Over twee moedertalen, waarvan de één de ander overstemt. Lees meer

Ratrace

Ratrace

Een kort anti-kapitalitsch verhaal van Emma Stomp over De Prestatiemaatschappij, havermelk latte's en mannen met bivakmutsen. Lees meer

Zwarte luiken

Zwarte luiken

Hoe schrijf je over iets ontastbaars zoals rouw? Geïnspireerd door de schilderijen van Francis Bacon verkent Thijs Joores in deze gedichtenreeks de impact van verlies. Lees meer

Gezocht z.s.m. 1

Gezocht z.s.m.

Liefde is te vervangen, althans dat houden datingapps ons voor. Maar wat als je iemand bent verloren van wie je er maar één had, zoals je moeder? Babet te Winkel bijt het spits af van een nieuwe reeks waarvoor Stichting Literaire Activiteiten Amsterdam de samenwerking aangaat met verschillende literaire platforms. Lees meer

Kopje suiker

Kopje suiker

Souvenirsmokken, feestmokken, mokken met rare handvaten, mokken met popcultuurfiguren en mokken van de IKEA. In dit korte verhaal over verbinding en contact geven mokken een intiem kijkje in het leven van de buurt. Lees meer

Nieuwe coronificatie

Nieuwe coronificatie

Marthe van Bronkhorst opent het nieuwe jaar op poëtische wijze. Lees meer

Stop met schrijven!

Stop met schrijven!

Jens Meijen vergelijkt het schrijfproces met auto-onderhoud en weet hoe je als schrijver goed zorgt voor je mentale gezondheid. Wat heeft schrijven te maken met het worden van een popster en waarom moet je volgens Jens eerst stoppen met schrijven? Lees meer

Steun de makers van de toekomst. Sluit je aan bij Hard//hoofd!

Hard//hoofd is een vrije ruimte voor nieuwe kunstenaars en schrijvers. Een niet-commercieel platform waar talent online en offline de ruimte krijgt om te experimenteren en zich te ontwikkelen. Wij zijn al meer dan twaalf jaar bewust gratis toegankelijk en advertentievrij. Onze kunstverzamelaars maken dit mogelijk. Als je je nu aansluit, dan ontvang je jaarlijks gesigneerde kunstwerken van veelbelovende kunstenaars én je eigen Hard//hoofd-tasje. Veel verzamelplezier!

Steun en verzamel